Poesia da semana

s horas que se assemelham
Aos discos nas prateleiras,
E giram, giram...

O tempo, o templo sagrado,
Aos dias em que trinta minutos
Fazem-se séculos de importante esperança.

Tiroteio entre os ponteiros,
Marca d’água à tinta base
Entre nós latinos.

Troca os números por teu nome,
Não importa as horas,
Onze ou cinco.

O que se faz onisciente
Entre os humanos,
São os trinta minutos triunfantes do dia:

Aqueles que te fazem
Sorrir por trinta anos,
Ou chorar, se forem ilusões.

Não é preciso mais abrir a janela,
Quero curtir meu vírus de tristeza,
Repassando filmes na minha massa cinzenta,

Em meus últimos trinta minutos

Escrito por Leandro_Landcaster

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